El Tiempo

  Aparecen cosas Empiezan a amontonarse Hay algo gravitatorio en el hecho de mudarse  Una suerte de curiosidad magnética  Un reseteo espacio tiempo  Vuelven a casa libros Duelados hace mucho Justo ahora Justo cuando las cajas Están armadas y dispuestas Apareció un anillo  Abajo de un mueble Una entrada al teatro  En una campera vieja Aparece mugre  Y cosas que ya no brillan Ni brillarán  Aparecen ganas y entusiasmo  Vertigo y ansiedad  Y danzan con el cansancio Se atraen y repelen Cómo cuerpos celestiales Y el día que me vaya  De este apartamento  Aparecerán cosas Fuera de tiempo Y de cualquier circunstancia  Que deberán quedarse En un rincón de la casa vacía Y ser vistas por última vez  Desde la puerta Y con una pequeña reverencia  Un simple ritual expiatorio  Girar la llave  Y subir al camión.

 Desbordados, los nervios  Me salen por los poros Los ojos como dos platos, miran al techo Las voces en la calle Suenan cada vez más fuerte  Parece que estuvieran en el cuarto  A los pies de la cama Riendo, burlándose. Me corre el sudor por el cuello La picazón en los brazos aumenta  Me pinté las uñas a martillazos Pero no fue suficiente  Nada nunca es suficiente  Ni el frío, ni el calor Ni las ventanas o las frazadas. El amanecer surge  Brillante y violento  Empujando la noche hacia el abismo  Ahora, por fin me pesan los párpados  Los ruidos del mundo  Auguran un sueño inquieto  Las proyecciones del inconsciente  Harán fila, como un montón de acreedores  Para cobrarme viejas cuentas  Para hablar de cosas que no puedo entender  Para escrutarme Desnudo y a cielo abierto. Y esta ciudad que no para  No siquiera los domingos  Es cruel con los que no gritan Huele el miedo y se excita. Vivimos const...

 Saludo A todos los animales del barrio A los gatos en las ventanas  A los perros que se asoman En los muros A los cachorros  Que miran expectantes y ansiosos  Y a los viejos De mirada lechosa y triste  En patios donde nunca Hay absolutamente nadie "La curiosidad, es el motor más puro del deseo" Dijiste con la ilusión  De transformar la idea En acción  Lo dijiste en un susurro Ahora que nadie nos vé  Que nadie nos oye Ahora Cuando la mano del amo no está  Para enseñarnos A ponernos la correa solos Para hundir nuestros hocicos  En la mierda  De sus propios fracasos.

  Un hombre Rumiando los rincones De su fuero íntimo Entre cassettes de video, radios a pila  Y revistas viejas Fascinado, mira por la ventana  Un espectáculo hipnótico. En la esquina un borracho  Habla con Dios Lo mira directamente a la cara Se nota En el brillo de sus ojos  En el ardor de sus reclamos Habla por todos nosotros  Mientras los búhos vuelan  En círculos, como aves carroñeras  Desorientados En un cielo de alquitrán  Se abren portales  Con forma de nube Ya no entran más colillas en el cenicero  El borracho abre los brazos Hace silencio y espera  Dios, como siempre  Se queda sin argumentos.

H oy, éramos dos en casa E se que está siempre en el espejo Y yo L os animales están tranquilos No esperan hoy, una fatalidad Del destino Todo se ha vuelto un ejercicio De paciencia Las nimiedades Que parecen tan importantes De ocho a cuatro A la noche Se vuelven plomo en los bolsillos Siento la presión del vacío Como flotando en el espacio Prendo el ventilador Y lo pongo de frente Cierro los ojos Y me imagino Nuevamente en la ruta.

                                          (Alber Camus bailando) Nos vamos agrietando  En pequeños fragmentos  De incertidumbre  Y contradicción  ¿Imaginó Apolo, el destino de su lira Cuando la regaló a Orfeo? ¿Lo imaginó deteniendo los tormentos del infierno, por amor? Es este don de ser Que nos es dado Un vaso que se desborda  A veces de nectar  A veces de bilis  Pienso En la cabeza de Orfeo Flotando en el rio Cantando  Mientras era arrastrada por la corriente  Pienso  Si fue un acto de rebeldía  Una maldición  O la fuerza de la costumbre  Si nos dieran una antorcha Encontraremos una salida Aunque quizás  Afuera esté más oscuro  Algunos Con las manos vacías Cierran los ojos Eligen su propia penumbra.

Desvarío, camino al trabajo  Desde que veo el cartel Con el nombre de la calle Por la ventana del ómnibus  Hasta que queda atrás Solo pasa un instante  Más que suficiente A esta hora, todas las caras miran al suelo Los desplazados de la calle Arquímedes  Cargan pedazos de vida  En sus carros de feria  La procesión es lenta por los adoquines viejos No van a ningún lado Pero tienen que moverse  Al llegar a la esquina desaparecen Se desvanecen  En la humedad de la mañana. Y yo, ¿Dónde voy? ¿Por qué arrancarme de las sábanas a esta hora? ¿Por un techo? ¿Por comida? ¿Para pagar la tele que no miro? ¿Para pagar los cigarrillos que me están matando? Surrealismo proletario Hay un súcubo avejentado  Hablándome al oído Me dice que deje fluir la bilis Me susurra que hay oro En las minas de la ironía  Y placer, en los burdeles del desdén  ¿Lo único que se te ocurre es tratar de ser gracioso? Hoy leí aquel poema  Que soñé hace algunas noche...