El Tiempo

 En China una vasija se rompe  Y todos saben que el autor es el tiempo  La entidad mas valiosa de la existencia  Entonces es su deber llevar la vasija  Al precio del tiempo  Unir los pedazos con oro y plata Convertirla en algo nuevo Que no es una vasija sana Ni una vasija rota. Una nueva entidad  Que haré yo? Con estas articulaciones Moviéndose fuera de rango Intentando romper la piel. Estás juntas  Colgando de ligamentos flojos Gastados y estirados Cómo elásticos de viejos calzones  Que haré? con este envase Imperfecto y golpeado. Pegarlo con oro y plata Ser una nueva entidad  Una nueva pieza de arte Es la única manera de pagar y valer El precio del tiempo 

  Hay un cierto furor religioso  En la militancia estoica de la gota de agua En el sacrificio cronológico. Somos cómplices de la letanía Moscas en un tazón de café  Hay una suspensión tácita de la realidad personal  Refugiados en la monotonía  Alienados por las tareas repetitivas  Duros como un poste, ante al brillo epiléptico del televisor  Consumidores de estímulos Tan secos como el desierto  La propia contradicción del mundo Es la necesidad de avanzar  En un tiempo, que de tan lento nunca resulta suficiente  Girando en este círculo que nunca se vuelve espiral  Hablando de lo mismo Haciendo lo mismo  Sintiendo lo mismo Rozando apenas, con la punta de los dedos  El fluir del universo  Saltando de miedo en miedo Cómo un conejo ciego y viejo Movido por la fuerza de la costumbre  El futuro nunca es una costa  Ni habra faros que nos guíen 

  Aparecen cosas Empiezan a amontonarse Hay algo gravitatorio en el hecho de mudarse  Una suerte de curiosidad magnética  Un reseteo espacio tiempo  Vuelven a casa libros Duelados hace mucho Justo ahora Justo cuando las cajas Están armadas y dispuestas Apareció un anillo  Abajo de un mueble Una entrada al teatro  En una campera vieja Aparece mugre  Y cosas que ya no brillan Ni brillarán  Aparecen ganas y entusiasmo  Vertigo y ansiedad  Y danzan con el cansancio Se atraen y repelen Cómo cuerpos celestiales Y el día que me vaya  De este apartamento  Aparecerán cosas Fuera de tiempo Y de cualquier circunstancia  Que deberán quedarse En un rincón de la casa vacía Y ser vistas por última vez  Desde la puerta Y con una pequeña reverencia  Un simple ritual expiatorio  Girar la llave  Y subir al camión.

 Desbordados, los nervios  Me salen por los poros Los ojos como dos platos, miran al techo Las voces en la calle Suenan cada vez más fuerte  Parece que estuvieran en el cuarto  A los pies de la cama Riendo, burlándose. Me corre el sudor por el cuello La picazón en los brazos aumenta  Me pinté las uñas a martillazos Pero no fue suficiente  Nada nunca es suficiente  Ni el frío, ni el calor Ni las ventanas o las frazadas. El amanecer surge  Brillante y violento  Empujando la noche hacia el abismo  Ahora, por fin me pesan los párpados  Los ruidos del mundo  Auguran un sueño inquieto  Las proyecciones del inconsciente  Harán fila, como un montón de acreedores  Para cobrarme viejas cuentas  Para hablar de cosas que no puedo entender  Para escrutarme Desnudo y a cielo abierto. Y esta ciudad que no para  No siquiera los domingos  Es cruel con los que no gritan Huele el miedo y se excita. Vivimos const...

 Saludo A todos los animales del barrio A los gatos en las ventanas  A los perros que se asoman En los muros A los cachorros  Que miran expectantes y ansiosos  Y a los viejos De mirada lechosa y triste  En patios donde nunca Hay absolutamente nadie "La curiosidad, es el motor más puro del deseo" Dijiste con la ilusión  De transformar la idea En acción  Lo dijiste en un susurro Ahora que nadie nos vé  Que nadie nos oye Ahora Cuando la mano del amo no está  Para enseñarnos A ponernos la correa solos Para hundir nuestros hocicos  En la mierda  De sus propios fracasos.

  Un hombre Rumiando los rincones De su fuero íntimo Entre cassettes de video, radios a pila  Y revistas viejas Fascinado, mira por la ventana  Un espectáculo hipnótico. En la esquina un borracho  Habla con Dios Lo mira directamente a la cara Se nota En el brillo de sus ojos  En el ardor de sus reclamos Habla por todos nosotros  Mientras los búhos vuelan  En círculos, como aves carroñeras  Desorientados En un cielo de alquitrán  Se abren portales  Con forma de nube Ya no entran más colillas en el cenicero  El borracho abre los brazos Hace silencio y espera  Dios, como siempre  Se queda sin argumentos.