Domingo


El domingo pasa lento y espeso 

Cargando una electricidad incómoda 

Una angustia sin forma


Hay días que cuesta el mundo 

Cuesta subir

A esta calesita despintada


El domingo es misa

Miseria y culpa

Pequeña maqueta del averno 


No hay fuego y castigo 

En los dominios del diablo 

¿Cuánto más sencillo sería?


Hay teléfonos que suenan

Incesantes

Veredas rotas

Vendedores de perfume


Trámites

Ventanas sin pájaros

Biromes sin tinta 


Para escapar hay que arder

Inmolarse 

A pesar del miedo


Frotarse las manos

Para que surja una chispa

Y cantar

Hasta que el alma se vuelva volátil 




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